La mujer que ves en la fotografía no está, no existe, ni siquiera fue. La mujer que perfila su boca, sus pestañas, su cuello nunca estuvo.
No sé de dónde he sacado a la mujer que habita el espacio de mi cuerpo.
Quiero creer que la construí con la sal del mar y el llanto. Pienso que salió de la tierra, de Gaia, de otras brujas y sabias, pienso, y lo sé.
Intuyo que creció a golpe de amor, que sus cicatrices están repletas de historias que ya ha olvidado.
No sé dónde me encontró la mujer que me devuelve la mirada desde adentro, ni siquiera recuerdo cuánto tiempo llevo buscándola, o si la busqué.
A veces esta mujer se me pierde entre mí misma, otras me destruye, la mayoría de las veces completa la imagen de la fotografía.
Intuyo que creció a golpe de amor, que sus cicatrices están repletas de historias que ya ha olvidado.
No sé dónde me encontró la mujer que me devuelve la mirada desde adentro, ni siquiera recuerdo cuánto tiempo llevo buscándola, o si la busqué.
A veces esta mujer se me pierde entre mí misma, otras me destruye, la mayoría de las veces completa la imagen de la fotografía.
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