Sé de lo que habla cuando me cuenta que el amor es demoledor, que le pone al borde de la locura. Me cuenta el miedo que le provoca cada uno de los temblores que remueven su espíritu y atacan su estructura. Sé de lo que me habla porque yo también lo he sentido. No por él, pero sí antes. Guardo en el abismo más oculto eso de lo que él me habla.
Sé que hay una emoción que basa y estructura lo que el amor desencaja. No me gusta llamarle cariño, porque pareciera que está excluido de deseo, pero no es así. Deseo y cariño conviven. ¿Y pasión? La pasión va y viene, en su propia esencia es efímera. Fue, es, y será.
La locura permanece encerrada. Emparedada entre vísceras, músculos y tendones. Está en mi y la ignoro. Sólo, a veces cuando él me habla de lo desequilibrante del contacto con mi piel, recuerdo los escalofríos de la tuya.
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